Dann schreibe ich ein Wort.
Der Stift hält nicht an.­

Die Hand bewegt sich, als hätte sie die Entscheidung schon vor mir getroffen. Das Handgelenk schmerzt, doch dieser Schmerz ist kein Signal zum Anhalten – er ist nur ein Beweis dafür, dass tatsächlich etwas geschieht. Die Tinte sickert in das Papier, sie liegt nicht auf der Oberfläche, als würden die Worte nicht geschrieben, sondern hineingetrieben, mit Gewalt, wie eine Nadel in die Haut.